Rincón poético dedicado a Guchi
Creyente, pensador, no pienses pensar por mí lo que creyendo por mí estás. No creas ni pienses que pienso callar; pienso pensar, fluir mi pensamiento.
Creyendo que creo al final;
allá donde nada sé,
sabiendo la oscuridad
del que sé que sí me ve,
del que creo no creer.
Ni pensar que en nada creo;
volúmenes. Grávidos pensamientos
que se entrelazan de nada,
viendo el fin de la existencia,
el sol reducido en cirio,
en soplo la creencia,
en adiós. Sí,
tanto pensar.
La hora,
ya no espera más
de lo esperado;
chorretean cielo abajo
los últimos segundos
que en el aire se pierden.
Sí, ya es la hora; lo anuncia la lengua de bronce, nadie puede pararte, reloj del tiempo, donde nosotros somos efímeros segundos.
Tanto amor me muerde, me apuñala por dentro, cual llama encendida mi pecho; y en cenizas quedo luego: tanto amor he soñado que me cuesta creerlo.
Y todo es tuyo, y lo tengo yo en mi sien dormido, y no puedo despertarlo, ni quiero; he de seguir soñando esta locura de amor.
Alba que no clareja,
Que no ve, que no aplega,
Que mai serem lliures. Mai
Cantarem al vent com l' ocell;
Serem foc de sempre,
Amb la mateixa creu
Amb el mateix pecat.
Sols la nit el dia i el vent
Poden ser lliures. L' home, mai,
Sempre esclau de l' ambició
Del corrupte poder.
Ni hi ha cor ni hi ha cap
Fins que rode el món
Viurem lligats al silenci
Al perdó de qui et menja el cervell;
Lligats a la veu d' espectre,
Al sol sempre pitjant espases.
Que lluny queda el crepuscle Tantes voltes somniat. Més fosc cada pas, molt més; Arrossegant portem la ràbia Més enfosats cada vegada.
Més pobre la ment Ni claredat la llum ni horitzon; Fins al coll portem de fang Fins al cap portem de... Hi ha nit per dia.
Llàstima, que llàstima, Sent el més gran Som el més baix, Qualsevol despulla Matèria som, Crit de la ment Cridant la llum.
Aliment de pou el crani, Sensació de viure Sentim quan el badall Colpeja prop de tu; Es quan veus el que som Quan ja no som res Ni tronc ni fulla ni flor.
Le temo al despertar de nuestra fiera,
a la mirada que atraviesa el alma,
al dolor de agonía y su conjunto,
al odio con toda su estupidez;
aquí, donde todo parece edén.
Le temo a la sonrisa de la angustia,
a la sombra, a la cárcel sin barrotes,
al luto del espectro dominante,
al mar enfurecido por los hombres,
a los hombres hartos de todo y nada.
Temo a la sonrisa más que a la pena,
más que al fuego a la frialdad del ser,
al brillo de los ojos más que al puñal,
a la palabra vacía le temo
más que al vacío que en la sombra arrastra.
Temo al pasado que mueve la herida,
al muerto que vive escarbando gloria,
temo, sí, a quien estercola la historia,
al que sólo hace bien para su bien,
al jardín del que murió por la patria.
